tag:blogger.com,1999:blog-13428044543426345942024-03-21T09:38:24.633-07:00Leitura ClandestinaSintonias de memórias afetivas e percepções!Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.comBlogger422125tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-85878814273588267362013-06-19T14:10:00.001-07:002013-06-19T14:10:48.781-07:00Leitura Clandestina <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDJBR959LNU-5ACPxh2mi0wWTSc3MroS4QK8UgDwdgA9Rgr3hLODL3ARvExFAimwNl2u5kVsZz8V7Cngp7L7gL9atHssRcySpXLTywxeVPCrU9qiKVlR_Sml545WRUJML1z7MFNLo7mrFN/s1600/Leitura+Clandestina+-+Publica%C3%A7%C3%A3o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDJBR959LNU-5ACPxh2mi0wWTSc3MroS4QK8UgDwdgA9Rgr3hLODL3ARvExFAimwNl2u5kVsZz8V7Cngp7L7gL9atHssRcySpXLTywxeVPCrU9qiKVlR_Sml545WRUJML1z7MFNLo7mrFN/s400/Leitura+Clandestina+-+Publica%C3%A7%C3%A3o.jpg" width="291" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="line-height: 150%;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Leitura
Clandestina é uma seleta de textos tão diversificados que se amalgamam entre
categorias, sendo difícil definir onde começa uma e termina a outra. </span><span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Nessa mistura, encontramos minicontos, contos, crônicas e outros
escritos recheados de </span><span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">emoções, podendo ser definida como:
sintonia de memórias afetivas e percepções </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">– </span><span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">sejam
elas suaves ou profundas. Através dos
textos, somos impelidos a criar imagens a partir daquilo que é apresentado: uma
cena dissecando o cotidiano, a reflexão sobre o momento observado ou, até
mesmo, da sensação externada. Também fica perceptível a poesia alvissareira
apontando para um fim cheio daquelas definições, as quais insistentemente procuramos encontrar na vida.
É clandestina porque carrega a palavra mascarando motivos, sentidos, olhares,
desejos, medos e uma infinitude de sensações, por não querer/saber/poder dizer
onde se encontram todos os sentimentos e suas profundidades, seus reais motivos
e suas intenções. Mas </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">– </span></span></b><span style="font-size: 11pt; line-height: 150%;"><b><span style="color: #cc0000;">estas sempre estão
presentes, ainda que pululando nas entrelinhas, capazes de dizer tudo e um
pouco mais.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOIqongqhbYCe0BsYWymUlcZHZKxnRI9FuMGvBl37M4_H-s4Lf6tLI7urN9pR1E5ybvzdguYlRwbik3TIRYGr0y1PdXIcLt3uuxOpxyVJ_IEX1OnDAa_VZzzfojzdHOuIcpaELu-aFBw3/s1600/DSC01900.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOIqongqhbYCe0BsYWymUlcZHZKxnRI9FuMGvBl37M4_H-s4Lf6tLI7urN9pR1E5ybvzdguYlRwbik3TIRYGr0y1PdXIcLt3uuxOpxyVJ_IEX1OnDAa_VZzzfojzdHOuIcpaELu-aFBw3/s320/DSC01900.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-78982725760487502702012-12-21T11:04:00.002-08:002013-01-07T10:16:13.956-08:00Pedido<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNT6gFidTp3H68sUBJaIDjcGWE4U1eT8MUtUbRq2Vh2ax7O7nNIZBJ8hS5TMc3-oBMKMa7AZYHCR46O_3Ci10wCzvvWn3h-CnwuWBIgjLXY4KxpzboLZSdaDYcnwtFSV81CTnyWEMDjpeS/s1600/prece.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNT6gFidTp3H68sUBJaIDjcGWE4U1eT8MUtUbRq2Vh2ax7O7nNIZBJ8hS5TMc3-oBMKMa7AZYHCR46O_3Ci10wCzvvWn3h-CnwuWBIgjLXY4KxpzboLZSdaDYcnwtFSV81CTnyWEMDjpeS/s400/prece.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="line-height: 150%;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Meu Deus, eu estou cansado!</span></span></b></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #cc0000; font-family: Arial, sans-serif;"><b>Dá-me forças para vencer o dia e não
me entregar à destruição e ao caos que, estando à espreita,
tentam se apoderar de mim. Dá-me ânimo para manter os olhos abertos
e enxergar as limitações que me puxam para o abismo existente do
outro lado sala. Concede-me lucidez para compreender meus atos e
assumir minhas culpas diante de mim e dos outros. Abre-me caminhos
entre pedregais e espinhos, que se lançam alvoroçados por onde
passo. Faz-me esquecer a carne, a beleza, o ego, as superfícies da
minha própria alma, e mostra, a mim, um oásis onde descansar das
angústias, medos, desejos e solidões. Guia-me até os horizontes
que contemplo em sonhos e dá-me coragem para vencer os morros e os
muros que tentam separar-me dos meus objetivos. Ensina-me como amar o
outro e manter os afagos livres de receios. Livra-me deste mundo de
preconceitos e faz-me guia da harmoniosa essência que a Natureza
projetou em mim. Sobretudo, enche este mundo de chuva e solidariedade
para que ao gado não falte pasto, para que na mesa não falte pão,
para que nossas palavras sejam de gratidão por aquilo emanado do
Céu, que venha se esparramando pelo chão até chegar a todos os
necessitados, e que tua Graça baste a todos, tal qual a expressão
do teu Amor infinito, diante de tanta incompreensão. Deus, faz o
Sol apagar durante a noite e as estrelas brilharem mais, o Oceano
soprar seus ventos; faz a brisa abrandar meus ânimos – para que o
sono venha leve e o descanso seja o prêmio depois de tantas labutas.
Deus – já é dia: expresso minha gratidão.</b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-21432496177370048382012-11-19T08:56:00.003-08:002013-01-07T10:13:47.826-08:00Marcela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFxYGnYcYEvSLELPt0ZbO0mtPtVZ21rtNQKTb31Q1L4kyu6XJ4d_b8nDkFCab1H-op4uocUsAgRjvrj_nvW6CVj7QhL3OEIH14rytXEP7UzvyEryZ_ADptGqjYFvkzZQiUmdavcl3MO8k/s1600/Marcela+-+saudades.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFxYGnYcYEvSLELPt0ZbO0mtPtVZ21rtNQKTb31Q1L4kyu6XJ4d_b8nDkFCab1H-op4uocUsAgRjvrj_nvW6CVj7QhL3OEIH14rytXEP7UzvyEryZ_ADptGqjYFvkzZQiUmdavcl3MO8k/s1600/Marcela+-+saudades.JPG" /></a></div>
<br />
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Era
Marcela quem me abraçava em sonho e dizia</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;">“<b>Tudo
está bem”.</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Era
Marcela quem me sorria com os olhos</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>e
seguia feliz pelos campos</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Era
Marcela que me contemplava</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>olhando
as fotos na parede</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Era
ela, era Marcela</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Que
me acenava – e consolava minhas saudades</b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-48628089170380238892012-11-19T08:48:00.004-08:002012-11-19T08:48:48.665-08:00Pássaro na gaiola<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwPIGJ-vjvEMQULhNvZEDIFdqxC_wiVup-ySaL2D-v_tus9-SBad-kHm_YIhYpMnYAZHFuAmecJqcFwfQn0nTZo1mJg_norqpour0_imj8GAHCDL0n8sZFHXqJN_VT3b6DDbxRTVhwABVL/s1600/passaro_na_gaiola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwPIGJ-vjvEMQULhNvZEDIFdqxC_wiVup-ySaL2D-v_tus9-SBad-kHm_YIhYpMnYAZHFuAmecJqcFwfQn0nTZo1mJg_norqpour0_imj8GAHCDL0n8sZFHXqJN_VT3b6DDbxRTVhwABVL/s1600/passaro_na_gaiola.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>O
canto de um pássaro na gaiola</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>É
sempre um canto de nostalgia</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Pelos
dias de sua liberdade, ao voar de horizonte a horizonte</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Entre
campinas e bosques</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>O
canto de um pássaro na gaiola, jamais será um canto de alegria</b></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><b>Será
sempre um canto de fuga</b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-4392690111382942802012-10-25T11:42:00.001-07:002012-10-25T11:42:33.654-07:00Oração frutífera<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxtwjKdpowdRTYKtzgk_6Uw3-8TUUZdUb5mJhboBJ27-mnTrYe-kFS00hbXOc2VNX15gNkS3-kXKsbCWyWP8g0gFxxUK19MxKfPYqbOF8y9WqZvbz2VQgvKaxIYpMITW584kdjTJHiYqSU/s1600/Pomar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxtwjKdpowdRTYKtzgk_6Uw3-8TUUZdUb5mJhboBJ27-mnTrYe-kFS00hbXOc2VNX15gNkS3-kXKsbCWyWP8g0gFxxUK19MxKfPYqbOF8y9WqZvbz2VQgvKaxIYpMITW584kdjTJHiYqSU/s400/Pomar.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b style="color: maroon; font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Deus,
abençoai o cajueiro do meu quintal</b></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>que
me contempla, de manhã cedo, com um sorriso amarelo e doce</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>por
ser tão doces e amarelos os seus frutos</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai a mangueira da vizinha, cuja sombra refresca minha janela e
me alimenta com suculenta carne e alegra o meu paladar com seu sumo</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai a amoreira da minha rua, aquela que me toca com carinho,
nos meus caminhos repetidos de todas as manhãs</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai
a pitangueira que vermelha, do seu canto, me lança um alerta: “me
coma”, e eu, com pressa, sigo deixando lá lindos frutos a secar ao
sol e alimentar borboletas passarinhos em seus passeios matinais</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai
o jambeiro que, em seus dias alegres, joga um tapete vermelho na
entrada do meu trabalho, me fazendo nobre naquela hora</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai a seriguela, a azeitona preta, o araçá, o sapoti, a
jabuticaba, a pitomba, a gogoia, a graviola, a romã, o jenipapo e
todas as frutas da minha infância que eu já nem vejo mais</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai,
também, a melancia que devorada com gula e sem pudor por meu pai no
seu lanchinho da tarde</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai a aceroleira do sítio do meu pai, aquela que joga vitamina
no meu corpo após o guloso engolir e o saborear de línguas sedentas
roçando entre os lábios</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai
a banana, o melão, a maçã, a pera, a ameixa, o morango, o mamão e
o abacaxi que trago do mercado por não poder trazê-los da plantação
para encher minha mesa </b></span></span>
</div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai o pomar de limões, a matinha de açaí, o bosque de
goiabeiras e a imensa alameda de coqueiros que vez ou outra acompanha
meus passos em finais de semana ou feriados prolongados</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai
a laranjeira que vejo brotar viçosa por entre muros do emaranhado de
prédios dessa cidade</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Deus,
abençoai os oitizeiros e os corações de negro que servem de
abrigos nos dias quentes e chuvosos</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai
todos aqueles frutos que perecem no final da feira e perdem sua
existência inutilmente por não haver quem as queiram</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai,
Deus, toda a terra de todos os lugares longínquos e próximos, para
que prosperem e forneçam de suas entranhas tudo aquilo que
necessitamos para nos alimentar, tal qual o Maná que um dia enviaste
dos Céus para matar a fome e alegrar o povo teu </b></span></span>
</div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Mas,
sobretudo, abençoai aquela criança que, em plena manhã, se atira
entre cachos de uva em plena manhã – para nos fazer rir e chorar
pela graça e as maravilhosas delícias da vida.</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Abençoai.</b></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Amém.</b></span></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-79514419662434370252012-10-17T12:23:00.003-07:002012-10-17T12:23:44.721-07:00Esperando um domingo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxVk0lonztf3w6qaGofNDx2KKHgjK6f1F52glxZUIPgtUoFWEYufTAMrdw_PHT1-I1IKFXGACKUeTPSW9uDaedC9NsMHA4H0YD_QH2jlg5zEJn-Al0BAXlklQclMVVPM_Z-TxcOxJY1m1/s1600/horizonte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxVk0lonztf3w6qaGofNDx2KKHgjK6f1F52glxZUIPgtUoFWEYufTAMrdw_PHT1-I1IKFXGACKUeTPSW9uDaedC9NsMHA4H0YD_QH2jlg5zEJn-Al0BAXlklQclMVVPM_Z-TxcOxJY1m1/s400/horizonte.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: maroon;"><b>Queria um domingo para acordar com calma,
sem pressa, sem ônibus, sem lágrimas, sem sentidos. Queria um
domingo para plantar árvores, regar as plantas, colher os frutos da
simplicidade. Queria um domingo para amar devagarzinho, sem hora, sem
medo, sem esperar o momento do fim. Queria um domingo para contemplar
estrelas, falar baixinho, expor carinhos, descansar. Queria um
domingo para matar saudades, salvar borboletas, cantarolar. Queria um
domingo para chorar sozinho, sorrir com amigos, sentar à mesa com
meus pais, irmãos e amigos. Queria um domingo para olhar o
horizonte, ver o sol se por e dormir bem quietinho ao chacolhar das
águas do mar e acordar tranquilo, para esperar um novo domingo.</b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-47783565369169515932012-10-17T08:22:00.001-07:002012-10-17T08:22:14.961-07:00Memória<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoxPqhKvLZeR9wdFsv_kM8NuUvQtQ_6um2HsJzl1nSylt8tNsg3rb5bFYd-xH8YWC68sjVsFM3eYHcjnpeU6eVMX_4XwLLi-u1QVSR4MjlxWMARopMGMuHE_Yr7cckrAAEZZQyFCDV7eUJ/s1600/saudade.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoxPqhKvLZeR9wdFsv_kM8NuUvQtQ_6um2HsJzl1nSylt8tNsg3rb5bFYd-xH8YWC68sjVsFM3eYHcjnpeU6eVMX_4XwLLi-u1QVSR4MjlxWMARopMGMuHE_Yr7cckrAAEZZQyFCDV7eUJ/s320/saudade.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: maroon; font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Guardo com
carinho os momentos vividos juntos a ti: o teu olhar alegre a me
contemplar, o passeio na praça, o lanche da tarde, o riso solto fora
de hora, o motivo da minha poesia, a razão da alegria que ficou
tanto tempo marcando passo... Tantos foram os momentos a viajar
contigo na cabeça, esperando teu caloroso abraço, o desejo
partilhado, a cumplicidade brotando em cada passo, em cada gesto da
alegria estampada em nossos dias. Remoendo saudades, sonetos, canções
– vem as emoções de um tempo ido. E hoje, o que somos: apenas nós
mesmos a dividir um espaço.</b></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-39919367135748249392012-09-26T12:43:00.001-07:002012-09-26T12:43:47.527-07:00É fácil morrer<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXWN1d0vl13jXl6TvDm085Tc9u2YrU4oiaWcET8f-YWPUzHN-zgI6_Sf5qbc3Lkui_Tml_6tIXIWjwWyCbzSazXWu8761ZQO_oCzg4uhdaVUVAhGdItUwikgWbSY6DbwGS90UgYBxsWBl0/s1600/morrendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXWN1d0vl13jXl6TvDm085Tc9u2YrU4oiaWcET8f-YWPUzHN-zgI6_Sf5qbc3Lkui_Tml_6tIXIWjwWyCbzSazXWu8761ZQO_oCzg4uhdaVUVAhGdItUwikgWbSY6DbwGS90UgYBxsWBl0/s400/morrendo.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: maroon; line-height: 150%;">É muito fácil morrer,
sobretudo quando tudo à sua volta conspira por seu fim. É fácil
morrer e este fato transformou a morte em algo tão familiar a ponto
de banalizar-se em muitas ocasiões. E a banalização do ato
revela-se tão cruel e iníqua a ponto de não poder justificar-se em
suas significâncias. Morrem-se em lugares tão impróprios que é
preciso perguntar-se: por que? Morre-se na esquina de uma avenida, no
trajeto entre a casa e o trabalho, e em muitas outras situações,
entre elas: nos momentos de diversão, riso e ódio. Morre-se por
bobagens e por vontades. Morre-se porque o outro perdeu o controle de
si e antecipou sua morte. Morre-se tão facilmente que tornou-se
perigoso – existir. Morre-se todos os dias e sempre porque mata-se
todos os dias e sempre. Mata-se também por maldade, por suspeita,
por brincadeira, por teste, por dinheiro e, também, por nada.
Mata-se porque não compreende-se o valor da vida patrocinada por
deuses. Mata-se em qualquer instante e toda a vida está por um triz
da morte. A vida e a morte brotando do mesmo solo o tempo todo. Dia
desses, enquanto caminhava, foi-me perguntado: “onde houve um
homicídio aqui?”. Eu, estarrecido, respondi: “Não sei!”. E
não sabia mesmo. A morte passara tão perto e eu, tão absorto na
vida, não percebi sua aproximação. O caçador de notícias de
morte tinha uma missão a cumprir: divulgar a morte a fim de
banalizá-la em suas imperfeições. E eu, tão perto, sentia mais
uma vida ir-se e dar lugar a morte anunciada naquele momento. Fora o
choque de dois substantivos tão amalgamados a ponto de não saber-se
qual era o concreto e o abstrato. Outro dia, eu andava no centro da
cidade e encontrei a morte. Fitei-a de perto, assim, em instantes: um
gato perdera a vida ali, na esquina, atropelado. Era a vida mais uma
vez se dissipando sem anunciar-se, sem ruídos, sem sentido. O gato,
assim como o homem assassinado não teria outra vida para usar? Não,
decerto. Era a morte nivelando ambos os seres em suas
insignificâncias. É muito fácil morrer, pois a vida é frágil e a
morte está sempre à espreita, aguardando o momento de desferir o
perigoso bote. Morre-se facilmente porque mata-se facilmente. E tudo
transforma-se nas mais vis rotinas. Cruel em essência, onde seres
tão vivos ceifam a vida de outrem. É a morte banalizando a vida de
seu modo mais mesquinho. É fácil morrer porque “viver é muito
perigoso”. E eu, desandando-me em saudades, choro pela vida ida de
todos os seres que se foram no momento incoerente do ato sedutor e
lisonjeador da morte. Assim como a flor despetalada, é a vida que
perde-se para a morte: e não há mais volta.</b></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-52758414705429917832012-09-25T08:43:00.000-07:002012-09-25T08:43:45.025-07:00O ônibus <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk3_6Iew_yBkf4m6aElP18ik4bMHTKtMeeoVBgLMKXHYa9eAmvdMckNmtWeQ9JDF30gzp9WbuydwjybvzwJ8ieKxtyYC4gG-L11aLRtcWkr0CPKxYNHW196KI7MdjuMnulIJxVPhupR1mS/s1600/onibus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk3_6Iew_yBkf4m6aElP18ik4bMHTKtMeeoVBgLMKXHYa9eAmvdMckNmtWeQ9JDF30gzp9WbuydwjybvzwJ8ieKxtyYC4gG-L11aLRtcWkr0CPKxYNHW196KI7MdjuMnulIJxVPhupR1mS/s400/onibus.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="color: maroon; line-height: 150%;">Sempre considerei o transporte coletivo uma
comunidade, na qual muitas emoções são expressadas. É nesse tipo
de transporte onde vivem-se as situações mais cômicas e
dramáticas. Quem dele depende cotidianamente para locomover-se nos
centros urbanos, sabe o que quero dizer. O ônibus é uma espécie de
parte de nossa casa ou pedaços de várias reunidas num só lugar. É
um espaço de trocas culturais intensas (de vários os níveis). No
ônibus, já vi serem comemorados vários aniversários; inícios de
romances; brigas conjugais; amassos entre pessoas do mesmo sexo e do
sexo oposto; já presenciei paqueras entre condutores e passageiros;
ouvi, muitas vezes, gritos e choro de criança; cenas de desrespeito
com os limites dos outros; encontros calorosos; conheci pessoas
interessantes com as quais mantive amizade e compartilhei muitas
histórias e estórias. Ônibus (o que eu mais uso) é palco de
muitas encenações reais e fictícias; é o local onde os artistas
da vida e da fome se faz presente: uns pedem para comer, outros
roubam para comer; uns cantam para comer, outros dançam para comer;
muitos mentem para fazer sabe lá o quê! Enquanto o ônibus faz seu
itinerário por vias retas, tortuosas ou longas, a sinergia da vida
vai constituindo-se com muitas intensidades. O transporte coletivo é
um locus de trocas de experiências: dores, alegrias, sucessos,
fracassos, sonhos, enfim. No ônibus, já busquei olhares e evitei
outros, por receio, desejo ou medo. Já estive tão próximo ao corpo
do outro; o outro já esteve tão próximo ao meu corpo. Nele, já
sorri muitas vezes sem motivo; também já amaldiçoei a existência.
No ônibus, aprendi muitas canções novas; já tive ódio de outras.
O ônibus já foi objeto do meu refúgio e motivo do meu desespero.
Já subi num ônibus por vontade, já desci de muitos após
reconhecer o erro. É do ônibus que vejo muitas coisas acontecendo
lá fora enquanto faço e refaço meu percurso repetido do meu
ir-e-vir diário. É o ônibus propulsor de emoções: cansaços,
delírios, repulsa. É, também, onde encontramos os mais diversos
cheiros: os básicos, os clássicos, os contemporâneos, os
afrodisíacos e, também, os repulsivos (fortes ou mistos). Acima de
qualquer coisa coisa, o transporte coletivo é um espaço onde se
manifesta a solidariedade: pela grávida, o idoso e o deficiente sem
assento onde descansar; pelos pedintes de todos os tipos, lugares e
origens – sem falar em suas histórias/estórias e motivos. É o
locus da s-o-l-i-d-a-r-i-e-d-a-d-e! Muitos (inclusive eu), já abriu
a carteira para atender a um pedido ou realizar uma compra de um
artigo que não se tinha necessidade somente para ajudar o outro
trabalhador. Mas, para mim, a maior afirmação da ideia do
transporte coletivo (ônibus) como uma comunidade e locus da
solidariedade foi quando, por azar ou insígnia da nobreza de toda a
irmandade, perdi minha carteira num ritual de apertos e balanços.
Quem a achou se revelou na personificação de um ser distinto e
leal: sem me conhecer, procurou-me no mundo cibernético e terminou
encontrando-me para a entrega do tão esperado objeto. Sem dúvida, o
transporte coletivo é o lugar onde forças distintas se movem – e
onde seres expressam ou escondem sua grandeza.</b></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-56371504883331928772012-09-24T12:04:00.002-07:002012-09-24T12:05:13.477-07:00Reinventando-me<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgazUXz1ursYREmRezkmW4I3DTe6WAhqo0YlKms2qDkGGlOI386GdTb_YHDm6BalUFQouxk2zZQADPPv2Mkshv7-Lyfuv32yKj3vAn8yUvyAG_hFHSEGL9T9gew-2wx2l_LsdDRf6c3zeCS/s1600/reinventando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgazUXz1ursYREmRezkmW4I3DTe6WAhqo0YlKms2qDkGGlOI386GdTb_YHDm6BalUFQouxk2zZQADPPv2Mkshv7-Lyfuv32yKj3vAn8yUvyAG_hFHSEGL9T9gew-2wx2l_LsdDRf6c3zeCS/s400/reinventando.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: maroon;"><b>Quando é imperativo o sentimento, decide-se
reinventar-se. Hoje sou um artista com minhas várias faces
representando nesse palco diário, onde minhas migrações revelam
muito de mim. Sou, neste momento, um pierrô desandando em lágrimas
por ser incapaz de escolher cores mais alegres. Sou um ator do tempo,
cuja imaginação desviou-se pela falta do medo. Sou um artista em
meu processo de aprendizagens e apreensões de saberes tão
necessários quanto inúteis. Estou lúcido diante do espelho, e
minha face mostra uma indiferença tão grande que não me reconheço.
Estou lúcido para a vida. Sou um artista que não cansa de fazer
poesia, pois nela está a energia que mantém meus passos no caminho.
Sou poeta por natureza, artista por profissão, e caminhante da vida.
Faço poemas porque sou incapaz de fazer risos. Faço-me artista por
não saber ser, entre meus caminhos e gritos, apenas uma pessoa
reinventando-se entre necessidades e obrigações sem fim.</b></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-48359319575283632632012-09-11T11:45:00.000-07:002012-09-11T11:45:03.240-07:00Me perdendo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmmbXToqx_YnedZcHYuXRbCwYe17pbUMxdK9m7mNBPwj7zsL-Q6hAKuFIEFUYq3LM_yw_5zJe0CByoeddBxtD3NOYvXPF8pVsFTfjuNv7-XbM4T5aCUT9R9A2yikLwtzA8KNp6iSLMEakv/s1600/horizonte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmmbXToqx_YnedZcHYuXRbCwYe17pbUMxdK9m7mNBPwj7zsL-Q6hAKuFIEFUYq3LM_yw_5zJe0CByoeddBxtD3NOYvXPF8pVsFTfjuNv7-XbM4T5aCUT9R9A2yikLwtzA8KNp6iSLMEakv/s400/horizonte.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<b style="color: maroon;">Nem
sei mais quantas almas tenho. Ando me perdendo de mim tão facilmente
e tantas vezes que nem sei o que resta. Quanto de mim sobra para
construir o futuro, não sei. Não sei se sigo, durmo ou canto. Ando
me perdendo, me dando de graça aos olhares desencontrados, nos
desejos implícitos, naquilo que vejo, toco e sinto. Ando me perdendo
de muitos aos pouco. Não sei quantas almas ainda tenho. Num dia sou
poeta, no outro estrangeiro em minha própria essência. Hoje me vejo
no espelho e encaro, também, as minhas perdas: umas falam muito,
outras calam por completo – mas acabam exercendo algum poder sobre
mim. Ando me perdendo tão rapidamente que nem meus olhos –
reconheço. Nem sei quantas almas tenho: às vezes passo horas
observando o horizonte sem dele nada esperar: me vejo naquele pássaro
fugidio em busca de novas paragens. O tempo tem sido propício, mas
as energias continuam se dissipando: e eu, aqui, me perdendo de mim.
Não sei quantas almas tenho: hoje sou um humano em busca do encontro
comigo e de alguma purificação.</b></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-37691349443534239742012-09-04T12:53:00.001-07:002012-09-04T12:53:20.439-07:00Passatempo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOTYdtvAZ_peQ7z8GIO__W_GVhvnFCs-ZJydfL4pPbt13IwVQkKztq3OAUXT6X6BxqXMx1BZSyNJgICWBpO754y3BM2Nr9kQyfP7Gm1us3DttEqUHHyLnVm_7N11EtW9XgW60KuvgYyZNF/s1600/mandala.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOTYdtvAZ_peQ7z8GIO__W_GVhvnFCs-ZJydfL4pPbt13IwVQkKztq3OAUXT6X6BxqXMx1BZSyNJgICWBpO754y3BM2Nr9kQyfP7Gm1us3DttEqUHHyLnVm_7N11EtW9XgW60KuvgYyZNF/s320/mandala.png" width="320" /></a></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Passo
o tempo colecionando desejos</b></span></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Construindo
listas de planos e inquietações</b></span></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Até
chegar à compreensão de mim</b></span></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>É
o cansaço que transforma em sono a tristeza que galga impaciente por
me atingir.</b></span></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Nesta
hora, a armadura da consciência lança-se sobre mim e protege-me</b></span></span></span></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>da
nostalgia até que ela desapareça.</b></span></span></span></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-20603417201742112742012-09-04T12:39:00.004-07:002012-09-04T12:53:46.262-07:00Universo agora<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_KD787gPVpUw1Ij-STNw0jaHR0p9deiP-3B2RF9OVOD2V6ItezDokeDIqjWWAM17g3tb5yDmXeJ6mJYlIlw3bEuNBHJaw16CQP4mwj55xvSdjY6rGTAbBEU7a2XH1bjP8n64S-iYzkwGz/s1600/universo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_KD787gPVpUw1Ij-STNw0jaHR0p9deiP-3B2RF9OVOD2V6ItezDokeDIqjWWAM17g3tb5yDmXeJ6mJYlIlw3bEuNBHJaw16CQP4mwj55xvSdjY6rGTAbBEU7a2XH1bjP8n64S-iYzkwGz/s400/universo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>O
Universo é tão amplo</b></span></span></span></div>
</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>E,
ao mesmo, tempo limitado diante de mim.</b></span></span></span></div>
</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Aqui
minha imaginação é contida e meus desejos não subvertem qualquer
razão.</b></span></span></span></div>
</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>É
sempre a hora de parar, pensar e, depois, agir.</b></span></span></span></div>
</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Pela
primeira vez, construí um universo sem seu elemento principal: a
infinitude.</b></span></span></span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-36985957321317648752012-07-11T07:43:00.001-07:002012-07-11T07:46:14.719-07:00Comum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1FTIy53cbBS2GyefZjccu6MNdVkdyAHlM0BohWH4DfxWreQBUYh93wQHpl3EGR74r8A-zV_AKdl8qq5QEGkX3adPMZIwKJVdffqJumFmVnmp7HO9-TTSF3iMgCS-nHAJodYD4G3tpLjZM/s1600/comum.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1FTIy53cbBS2GyefZjccu6MNdVkdyAHlM0BohWH4DfxWreQBUYh93wQHpl3EGR74r8A-zV_AKdl8qq5QEGkX3adPMZIwKJVdffqJumFmVnmp7HO9-TTSF3iMgCS-nHAJodYD4G3tpLjZM/s320/comum.png" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #c5000b;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #c5000b;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Os
dias são tão comuns. De manhã cedo, John Lennon abre o portão e
deseja que eu tenha um bom dia. Cabral mostra os mapas dos
descobrimentos, insistindo que eu bata as asas e alce voo para outras
paragens. Pessoa declama um poema na sala enquanto Anita pinta, nas
paredes, as cenas da minha infância e me faz chorar
desesperadamente. Dostoiévski </b></span></span></span><em><span style="color: #c5000b;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>descreve,
perfeitamente, minhas reminiscências, e alaga meu recinto de
nostalgias e saudades. No teto, a paisagem de Dalí me leva às
mesmas contemplações onde realidade e ficção se amálgama em
ideias e pensamentos, confundindo percepções e sentidos. Martins
bombardeia-me com epítetos e melopeias de suas novas construções e
eu, derretendo-me copiosamente, lanço suspiros fatigados de inúmeras
noites sem sono – é o sonho transformando em rochas todas as
minhas aquiescências. É a luminosidade perturbadora do cotidiano
que me mantém estático – tão estático quanto as minhas emoções.</b></span></span></span></span></em></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-36971861880837292932012-05-22T06:56:00.001-07:002012-07-11T07:48:44.181-07:00A desiludida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNq4vo1yQXgE5R5mGSURt16iMsPbr7ieS59Qydv6FB5neJseYPr07kat-h4gqJB9kJ63A0kB6qpRpmnsxxRa_Pf-pb8HcggeiGSKyXZyPOkTDYURKr-Ae3LRu0VGCAF9FmcMjanOoOiCHx/s1600/porta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNq4vo1yQXgE5R5mGSURt16iMsPbr7ieS59Qydv6FB5neJseYPr07kat-h4gqJB9kJ63A0kB6qpRpmnsxxRa_Pf-pb8HcggeiGSKyXZyPOkTDYURKr-Ae3LRu0VGCAF9FmcMjanOoOiCHx/s400/porta.jpg" width="300" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: maroon;"><b>De
manhã cedo, parou à porta. Esperava que se abrisse a fim de
realizar a entrega do pacote. Estava ali, quieta e muda sob o frio
congelante e desolador. Esperava, pacientemente, que alguém abrisse,
por dentro ou por fora, a porta que era o seu teste, a sua provação.
Aos poucos desanimava, vez ou outra, sorria – para aliviar a tensão
da espera. O pacote pesava-lhe nas mãos e o tempo passava sem que
qualquer sinal da presença de alguém surgisse. O vento frio batia
em suas faces como bofetadas. E a espera continuava dolorosa. De pé,
segurando o pacote, via o tempo passar indiferente aos seus sentidos
já tão massacrados pelo frio e pela angústia da espera. Ela sempre
achara que as expectativas, seja de quem fosse, deveriam ser
atendidas. Agora, sentia que as suas passavam despercebidas, uma vez
que a porta não se abria. Sentia o cansaço invadir-lhe devagar,
alojando-se nos braços, pernas, cabeça – até tomar-lhe por
completo. Aos poucos ia desiludindo-se de si mesma enquanto dores
seguiam dominando seu corpo. De cabeça erguida, tentava vencer a dor
e aquecer-se com o pacote que, lentamente, ia encostando-se ao seu
corpo e deslizando. Nada acontecia em derredor, exceto o soprar
sempre mais insistente do vento frio. Aos poucos ia pulsando o
coração na tentativa de resistir, mas percebia-se entregando-se,
morrendo, suplicando mentalmente um socorro. Nada acontecia. As
forças fugiam-lhe dos braços, as pernas se cansando – a entrega
completa. Era a morte se anunciando naquela manhã. A espera
terminava ali, com seu rosto frio e macilento colado na porta
fechada. Era a face da desilusão mostrando-se ao dia que terminava
ainda mais frio, com o vento uivando um sonido triste, pela espera
incompleta daquela que morrera ali, assassinada pela desilusão. É.
Um dia haverá apenas o brilho de estrelas novas a iluminar os céus.</b></span>
</span>
</div>
</div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-86505200366445110342012-05-21T07:10:00.001-07:002012-05-21T07:18:02.491-07:00Coreografia da segunda-feira<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9nQRt3bQ0cTnHFYnLtVUb8ldirtG50RaAZzBwrmqJzH3qih5aDX_KiEFEbw6lV3y-057hq5RLvvCDarDgfpzkyQ0vLRIYeBMDfAEnhAGfyx6d8-BrJxxhfyrO8rapb9jO5F6uwWGGeeZ5/s1600/segunda-feira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9nQRt3bQ0cTnHFYnLtVUb8ldirtG50RaAZzBwrmqJzH3qih5aDX_KiEFEbw6lV3y-057hq5RLvvCDarDgfpzkyQ0vLRIYeBMDfAEnhAGfyx6d8-BrJxxhfyrO8rapb9jO5F6uwWGGeeZ5/s400/segunda-feira.jpg" width="395" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 0.45cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: maroon;"><b>A manhã da segunda-feira começa com o
“trimmmmm” do despertador anunciando que o fim de semana chegou
ao fim e que, agora, é a hora de recomeçar a rotina. Não adianta
jogar o importuno relógio na parede nem se cobrir novamente com os
lençóis. As horas matinais não perdoam. Elas voam mais rápido que
cometas. Entre passos trôpegos, é preciso levantar, separar as
roupas e se jogar no banho para despertar. Vestem-se as roupas,
separa-se a mochila. Acende-se o fogão, prepara-se chá, leite ou
café e bebe-se às pressas. O pão assado come-se andando, para não
perder-se o ônibus. O caminho é longo, o trânsito é ruim, o calor
incomoda. “Vai ser um dia difícil”, pensa-se. Chega-se ao
trabalho, abrem-se as portas, dá-se um “bom dia” sonolento e
senta-se em frente ao computador. Checa-se o e-mail. Toma-se café
quente para despertar-se. Recebem-se as ordens do chefe e iniciam-se
os trabalhos. Ouve-se música, conversa-se com os colegas que se
sentam do outro lado. Ri-se pouco, boceja-se muito. Produz-se menos.
Chega a hora do almoço. Come-se, cochila-se, implora-se que as horas
passem voando, como na noite anterior. O tempo nega-se, demora-se.
Roem-se as unhas, pragueja-se um pouco. A comida pesa no estômago.
Os olhos cerram-se. Dorme-se um pouco. Acorda-se. Trabalha-se
novamente. As horas massacram, estacionam-se, param-se. Espera-se o
final do expediente, mas as horas não passam. Suspira-se. Olha-se a
hora. Falta pouco. Alivia-se. Faz-se a contagem regressiva. Já.
Despede-se. Fecham-se as portas. Parte-se. Espera-se ansiosamente um
novo final de semana, que voa como um cometa ensandecido. Dorme-se. E
tudo se repete ao amanhecer.</b></span></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-49908671803434574782012-05-19T15:01:00.001-07:002012-05-19T15:03:26.286-07:00Cenário<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim6CTWQLm5vpIQksYTirp6Jp-Dl1VpKiOQb01Uf4vhlIJZakEnmV2LJLrHZp240MdCx7B-LjWh-JB3_pgrrQWllD5iXWni5dUvCdz6Fa1TnzZnoTXs6wUc4J24Du3Pn2ClyShd3HSvWUBR/s1600/viver.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim6CTWQLm5vpIQksYTirp6Jp-Dl1VpKiOQb01Uf4vhlIJZakEnmV2LJLrHZp240MdCx7B-LjWh-JB3_pgrrQWllD5iXWni5dUvCdz6Fa1TnzZnoTXs6wUc4J24Du3Pn2ClyShd3HSvWUBR/s400/viver.jpg" width="337" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="color: red; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A cada dia tenho mais certeza de que não sou deste mundo. Na festa,
enquanto todo mundo ria, conversa e ri, eu imagino cenários para as personagens
que surgem em minha mente, no momento em que deitado, observo a alegria dos
outros ao redor de mim. Sempre admirei aqueles que sabem dançar e que, naturalmente,
seguem os compassos sem dificuldades. Eu, não. Minha dança não passa de uma
tentativa de movimento desconcertado. Do sofá, ouço a música que os
festejadores dançam. Uns cumprem a coreografia do “vestidinho preto indefectível”;
outros apenas fazem os passinhos que sabem, sem qualquer pretensão. Eu sou
realmente estranho. Todos bebem vinho, eu tomo suco. Eles dançam, eu deito no
sofá e leio poesia. Os outros falam coisas do cotidiano, de paixões, de
política; eu, quieto e calado, imagino poemas, crônicas, contos, crio cenários
e personagens enquanto a energia do momento vai brotando entre nós. Nesses
momentos, lembro muito da pergunta feita por Clarice de que “gastar a vida é
usá-la ou não usá-la”. Aí, questiono se o fato de eu estar deitado pensando e
lendo poesia quando todos os presentes bebem e dançam, é gastar ou não minha
vida. Estou usando-a ou não? Sinceramente, não sei. Só “sinto que não tenho parte
nisso tudo”, e que geralmente “sou feliz na hora errada”. Será que meu modo
tácito de ser também é felicidade? Eu acho que sim. Sou estranho, diferente
talvez. Mas este fato não me torna superior nem inferior os outros. Sou apenas
aquela criatura que não segue o ritmo, mas que tem um modo peculiar de “gastar
a vida”. </span></b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-9729682355607241292012-05-18T07:24:00.000-07:002012-05-18T07:25:54.667-07:00Bon voyage<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheg5_ar1zREkhUcxhOr0gqygl9ckNprv9pjVN1d0gJ5FGayU8dSyq5H6xy7uJ_DuUFuUpWCKFmsvLoojOZhXCmvpXXOQwPqM5Bls3wtVIYKfQJ9Jm8pPFOxbVQ8VRQQfAKf5Iisz8iwp2r/s1600/homem+p%C3%A1ssaro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheg5_ar1zREkhUcxhOr0gqygl9ckNprv9pjVN1d0gJ5FGayU8dSyq5H6xy7uJ_DuUFuUpWCKFmsvLoojOZhXCmvpXXOQwPqM5Bls3wtVIYKfQJ9Jm8pPFOxbVQ8VRQQfAKf5Iisz8iwp2r/s400/homem+p%C3%A1ssaro.jpg" width="392" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 0.42cm; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: #c5000b; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;">Uma
pessoa que nasce com essência de pássaro, não se contentará,
jamais, em pisar o chão todos os dias. Um homem-pássaro será
sempre um “voador”, mesmo que seus voos sejam apenas em desejos e
pensamentos. Esta criatura será um eterno Ícaro, querendo “voar,
voar, subir, subir” - um viajante incorrigível. Lembro-me muito de
uma frase encontrada num romance juvenil quando eu era ainda um
menino. E esta frase me acompanha até hoje como filosofia própria.
Ela diz: “</span></span><span style="font-family: HelveticaNeue-Light, 'Helvetica Neue Light', 'Helvetica Neue', Helvetica, arial, sans-serif;">Gosto
de sonhar, porque alivia os pés cansados de só andarem na terra!</span>
“<span style="font-family: Arial, sans-serif;">.
Essa frase representa bem o que sinto. Sonhar (de qualquer forma) é
um modo de alcançar a libertação. Cada um tem sua maneira de se
compensar, de promover a fuga de seus sertões. Eu tenho o meu. Eu
ensaio uma fuga todos os dias – uma fuga do que está em derredor,
uma fuga de mim mesmo. Mas não consigo sair de mim – nem fujo do
que continua ao meu lado. É um desejo que nunca se realiza – a
fuga não ocorre. Gosto de pensar, e construo o pensamento mais forte
possível, transformo em objetivos e em sonhos. Como pássaro, minhas
fugas se realizam por meio de viagens que formato nas horas vagas.
Sinto imensa atração pelo distante, o quase inalcançável. Viajar
é a forma que encontro para me libertar dos estresses mentais, do
desassossego, das inconstâncias emocionais. É um modo de recobrar
todas as energias que estão no vermelho. As paisagens novas, assim
como comidas, cheiros, caras, são energias vitais. Assim, direciono
meus esforços a essas satisfações. Estou planejando uma fuga para
muito breve. Será uma grande realização – a satisfação de um
desejo, vontade: uma viagem mais longa. Ah, sim, sou pássaro. E
pássaros precisam descansar os pés – voando. Dia desses, pensei
tanto na viagem “dos meus sonhos” que durante toda a noite, vivi,
oniricamente, a experiência. Foi tudo tão real que, seu eu viajasse
agora, eu reconheceria os lugares, viveria os diálogos como se já
tivesse vivido tudo aquilo. Acordei </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>hablando
cosas, piensando, mirando muchas cosas, deseando mi vuelo para
aquella tierra, </i></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">querendo
que o tempo passe logo. Tenho pressa de viver. Tudo está pronto em
minha mente – e minhas emoções já foram construídas –
esperando o momento da concretização da experiência real. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>Buen
viaje, chico. Venga temprano. Hasta pronto, hasta luego. </i></span><span style="color: #aecf00;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;">Bon
voyage.</span></span></span></b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-75114627416444182242012-05-16T05:45:00.000-07:002012-05-16T05:45:05.731-07:00Cena urbana<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgItg20J7uuLVa6Sv3RSXZzw576xEWUWYT6WUUc-liH6_xzQuJAu_02m8Myo0WqaegIK3O0uLExKP00g_WF8Qqaa27BM4uK7LfM0zG6MuW-4HVMoCnpo45-Pip8DRRKavh311JIb1EsZy4u/s1600/posando.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgItg20J7uuLVa6Sv3RSXZzw576xEWUWYT6WUUc-liH6_xzQuJAu_02m8Myo0WqaegIK3O0uLExKP00g_WF8Qqaa27BM4uK7LfM0zG6MuW-4HVMoCnpo45-Pip8DRRKavh311JIb1EsZy4u/s400/posando.jpeg" width="272" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: maroon; line-height: 150%;">Ontem, durante minha caminhada pelo centro
da cidade, notei uma energia que não é comum nas horas de “rush”.
Apesar de ter sido deflagrada a greve do Metrô, o trânsito fluía e
tudo acontecia sem complicações. Havia tranquilidade e paz na
cidade. Os pontos de ônibus não estavam cheios, não havia barulho
de buzinas e freios, não havia congestionamentos. As pessoas
passavam tranquilas, olhando vitrines, comprando, passeando à toa,
tomando sorvete. Pipoqueiros e carrocinhas de cachorros-quentes
continuavam nos lugares de sempre. As lojas ainda exibiam as ofertas
pós dia das mães e os lançamentos do outono-inverno que estava no
fim. Eu caminhava despretensiosamente, mas alegre pelo dia incomum.
Talvez houvesse um pouco mais de paz em mim e a minha alma respirasse
mais livremente. No entanto, a imagem que mais me cativou foi a de
uma moça sentada num banquinho em plena Conde da Boa Vista, posando
um tanto alegre, um tanto indiferente, para o hippie que fazia
caricaturas em papel branco. Apesar dos pesares, estamos vivendo numa
época de paz. E o acaso continua a nos contemplar com imagens suaves
e cenas leves para que a nossa rotina não destrua completamente o
que ainda há de bom em nós.</b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-5762239624564565402012-05-14T07:02:00.001-07:002012-05-14T07:02:19.233-07:00Opinião sobre futebol<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdrsJg8XOL-G4a-8ZNH4bJzeyLkuZyq2q5Mo0fzWfVeXRv4V3NlV_C6qqQQxeEkjKZ3tHMQ-wOiuHpumEbRGnwtB_YleZqV5RlMtUa8qYwUQv6WpKgprAqjekiOIPq2jXghd_TxleIayZ_/s1600/bola-murcha.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdrsJg8XOL-G4a-8ZNH4bJzeyLkuZyq2q5Mo0fzWfVeXRv4V3NlV_C6qqQQxeEkjKZ3tHMQ-wOiuHpumEbRGnwtB_YleZqV5RlMtUa8qYwUQv6WpKgprAqjekiOIPq2jXghd_TxleIayZ_/s400/bola-murcha.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc0000;"><b>Num país
de alucinados pelo futebol, é muito difícil ser diferente.
Sobretudo, pela cultura machista que foi instaurada há muito e é
ensinada desde cedo aos pequenos. Não gostar de futebol significa
ausência de virilidade e isso põe a masculinidade de qualquer um em
dúvida, principalmente, numa região como a minha, onde ainda
sobrevive o mito do “cabra-da-peste”. Se ser macho é difícil,
no Nordeste pode ser ainda mais, uma vez que nutrem-se os ideais
provincianos onde macho é macho e fêmea é fêmea – não se
admitem variações. Negar o futebol é excluir-se de um grupo,
grande grupo. É um ato de coragem. Confesso que quando pequeno até
expressei alguma simpatia por tal esporte, afinal, qual criança ou
jovem não deseja ser aceito numa fase tão crucial de descobertas e
identificações? Pois bem, eu jogava futebol com os outros moleques
da minha idade – mas sempre soube que não me dava bem com a coisa.
Mas tudo era diversão e eu me alegrava com aquilo, quando a bola
entrava na trave e a galera gritava “gol”. Quando a gente vai
crescendo, cresce também a maturidade e a gente torna-se capaz de
assumir as preferências, a tolerar manias ou abandonar
comportamentos. Foi o que
aconteceu: o tempo me fez ver que futebol para mim não tem
importância alguma. E se não gostar de futebol for ausência real
de masculinidade, eu não sou homem; meus irmãos, pai, sobrinhos e
cunhados também não. Assumir que não gosta de futebol é um ato de
coragem. Lembro bem que um dia estava voltando para casa de ônibus,
e para minha sorte ou azar, era um coletivo cheio de torcedores que
estavam voltando de um jogo que havia terminado há pouco. No momento
em que entrei, um cara olha para minha roupa e nota as semelhanças
das cores que eu usava com a bandeira do seu time e me pergunta:
“Você torce pelo Sport?”. Eu, corajosamente, respondi que não e
que não gostava de futebol. Naquele momento esperei as vaias e os
comentários que minha resposta pudesse suscitar. Mas, ele apenas
calou – ainda que com ar de reprovação. Não sou contra quem joga
ou quem gosta de futebol. Na verdade, reconheço que praticar
esportes produz bem-estar e ajuda a desenvolver o senso de disputa, a
garra, determinação, e uma série de características boas que
ajudam o esportista a enfrentar a vida. O que recrimino no esporte,
principalmente no futebol, é a ação meliante de indivíduos que é
incentivada pelas torcidas <span lang="zxx">des</span>(organizadas),
propagando imbecilidades e fanatismos que não admitem derrotas – e
que se manifesta em atos de violência e barbárie no asfalto. Aos
poucos, o que há de bom nesse esporte, vai se amalgamando com os
atos da torcida despreparada – transformando valores em medos que
sufocam a sociedade nos dias de jogo. Não tenho vergonha de, como
homem, admitir que não gosto de futebol. Digo mais: cada vez que
noto a barbárie se instalando no estádio ou nas ruas, lanço sempre
mais, meu olhar de indignação e repúdio por tudo isso.</b></span></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-90494799871121192942012-05-11T13:00:00.001-07:002012-05-11T14:38:22.378-07:00O poder das palavras<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH1CUOt-sJOjebcamRR4a2gKySiUkawqwCZvzUa28nIc2SvBdKwOxUZO4rTKI4JQa8TBEQ27hLG3OGpt4YGKaLE33sZPKZK1cONNGvEvD1q2aB4yQo-Fb0HNbftzvMcwJisSmQxMK8rebk/s1600/palavras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH1CUOt-sJOjebcamRR4a2gKySiUkawqwCZvzUa28nIc2SvBdKwOxUZO4rTKI4JQa8TBEQ27hLG3OGpt4YGKaLE33sZPKZK1cONNGvEvD1q2aB4yQo-Fb0HNbftzvMcwJisSmQxMK8rebk/s400/palavras.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: maroon;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Dizem que
palavra tem poder. Se isso for verdade, então os escritores são
deuses poderosíssimos navegando entre pessoas comuns. Um escritor
para conceber um livro, lança mão de incontáveis palavras
recheadas de significações nem sempre compreensíveis. Seguindo a
linha do poder, cada letra, cada fonema organizado a fim de formar
uma palavra, são pedaços constituídos de força indescritíveis,
até se transformar no poder propriamente dito. Assim, palavras
pequenas teriam um nível de energia e força diferentes daquelas
escritas com maior quantidade de letras, os palavrões literais. Um
escritor, ao construir suas imagens visuais expressas em palavras,
estaria fazendo uso do poder que dispõe em sua imaginação ou da
realidade de onde extrai a força que vaga de uma boca a outra até
se transformar, verdadeiramente, em força. O dicionário, objeto de consulta do escritor seria,
também, todo poderoso, visto que nele encontram-se palavras com
vários sentidos e todas as explicações metalinguísticas. Um
escritor é um deus porque além de sua capacidade de criar vidas ao
seu bel-prazer e estilo, vê palavras em tudo, pois tudo é vida aos
seus olhos, se lhe for conveniente. Se as palavras têm poder, são
os escritores os detentores de toda a cura para os males do mundo.
Como escritor, espero que no momento em que lançar meu escarro ao
chão, todas as liberdades sejam concedidas e toda cura siga para aqueles que dela necessita. Se palavra tem poder, CURA é a palavra
que eu, como o escritor, desejo neste exato momento.</b></span></span></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-1621774756063319022012-05-09T09:53:00.003-07:002012-05-09T10:00:54.472-07:00Um pouco de mim<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr3wBTaeKSIVoe4D3dmWhZZ6LwFxT3qJgAduqCXyav9V7bEZd8W7u6ZBf8VILE_u68FO1tgGGjB3jKx0Qj7m-s4o-3Z-mgyeCW6KGXFo2MvEfQsPWkxuhFgCckM85aWrinqQ0_IoOF660n/s1600/Anjo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr3wBTaeKSIVoe4D3dmWhZZ6LwFxT3qJgAduqCXyav9V7bEZd8W7u6ZBf8VILE_u68FO1tgGGjB3jKx0Qj7m-s4o-3Z-mgyeCW6KGXFo2MvEfQsPWkxuhFgCckM85aWrinqQ0_IoOF660n/s400/Anjo.JPG" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: #c5000b;">Sempre
soube que não era uma pessoa comum, apesar de ter desejado ser como
as outras – assim capaz de rir de um humor qualquer, me alegrar
facilmente, me sentir satisfeito com alguma realização e acomodado
no conforto simples do meu lar. Não. Nunca fui assim. É claro que
sempre agradeci por tudo que eu recebia como presente ou dádivas.
Mas, jamais o comodismo e a letargia me atacou fortemente. Não. Isso
não é para mim. Sou uma pessoa inquieta em essência. Preciso do
movimento. Da novidade. Preciso estar aqui e ali a fim de manter a
alegria e o bem-estar necessários que produz alegria e felicidade em
mim. Não sou uma pessoa comum porque não gosto do que os outros
gostam – não gosto de futebol, não fumo, não bebo, não uso
drogas, não vou a shows, não ouço qualquer estilo de música.
Gosto dos bregas antigos, do tempo da minha avó e da minha mãe.
Adoro cuscuz, feijoada, lasanha, galinha quisada, manga, graviola, ameixa,
comida mineira, yakissoba, bife de qualquer espécie e sucos. Adoro
os meus amigos. Adoro gente comum, sem frescuras, sem limitações.
Gosto de dormir tarde e conversar com a criatura que estiver perto de
mim. Acho magnífico deitar em camas grandes e lençóis fofos.
Banheiros grandes são, para mim, símbolos de bem-estar. Gosto de reciprocidade. Ainda não
consegui descobrir se sou uma pessoa muito seletiva. As
coisas/pessoas me atraem naturalmente, despretensiosamente. Gosto de
livros, mas não leio qualquer um. Ele tem que me escolher no momento
em que direciono o olhar para a estante. Gosto de coisas que vão
além da superfície. Me sinto alimentado por filosofia e psicologia.
Meu pensamento é mais rápido que o meu desejo e vivo no “Mundo da
Lua”, fazendo diariamente viagens mil à “Maionese”. Sou do
tipo que tolera coisas que a maioria nem olharia. Aceito as
diferenças. A pessoa que mais amo é minha mãe. Mas sou capaz de fazer tudo que estiver ao meu alcance para ajudar qualquer pessoa. Admiro pessoas excêntricas, extravagantes, que riem
alegremente sem qualquer pudor. Gosto de cores fortes: preto,
vermelho, verde-escuro. Acho maravilhoso ver matas, rios, paisagens,
relevos, prédios gigantescos nas grandes cidades. Me provoca uma
grande sensação de prazer andar solitário nas noites, pelo fato de
contemplar o negror e o frescor das horas tardias. Sou eternamente
apaixonado pela lua e gosto de sentir a areia da praia acariciar meus
pés em caminhadas sem rumo. Acho extremamente delicado o toque do
vento, o cair das folhas, o cheiro de frutas maduras, casas com
jardim, pássaros voando e borboletas coloridas. Sou colecionador de
selos, chaveiros, cartões postais, camisetas. Sou aquele que ama e é
amado, mas prefiro a solidão, pois isto também me nutre. Só sei
dormir/estudar ouvindo música tocando baixo. Não choro facilmente.
Não tenho medo da morte. Busco sempre o que quero/preciso. Não
tenho segredos, mesmo querendo exalar mistério. Sou transparente. Se
você não enxerga, é porque não quer ver. Não gosto de fazer
perguntas, mas responderei tudo se me alguém me perguntar. Detesto quem diz que me conhece. Já vivi
situações das quais me arrependo e me envergonho, mas que foram
importante para meu crescimento. Amo incondicionalmente. Me apaixono
facilmente por olhares, sorrisos, barrigas, pernas e bocas – mas
elas são sempre brisas leves, nunca tempestades. Gosto de músicas,
filmes, peças de teatro e leituras melancólicas. De vez em quando
me pego rindo sozinho de nada, no meio da rua. Admiro as pessoas que
falam a verdade, que falam o que pensam e o que sentem, e que falam comigo com sinceridade. Gosto de olhar nos olhos. Respeito a todos. Meu herói é
Hulk, o homem verde. Gosto que me chamem de louco – que riam
comigo. Gosto de desenho animado, filmes infantis, gibis, cantigas de
ninar, de contar histórias/estórias para crianças. Queria ter um
porco como animal de estimação. Acho ótimo andar descalço. Sou
defensor da liberdade, do ser, do estar. Gosto de altura e sempre
desejei ser pássaro. Em vários sonhos contemplei inúmeras
paisagens ao voar por aí indiferente – como se fosse uma
descoberta há muito desejada. Sou uma espécie que ainda não
conseguiu se definir em palavras, mas vou vivendo e com o passar do
tempo, reconheço minhas manias, meus defeitos, meus sonhos. Sou, no fundo uma pessoa feliz e triste. Sou essencialmente simples.</b><b style="color: #c5000b;"> Percebo
que vou me tornando cada vez mais humano – e ainda que me atormente
um pouco a realidade, sei exatamente quem e o que sou.</b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-82322040901617814652012-05-08T10:04:00.000-07:002012-05-08T10:05:22.230-07:00A partida<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi98vYXPpv-rd7_hduMfaB65cyZuOjQt_HHSj_0ViV7hbTllQt9Itd937WxwkGtcl7PsLsy6ekJ-nJp8lCVTmTpwlVcSUchcbf1wm_T87Iuhyphenhyphen-GzUUO1X33_IzV9XA7HB4uWHukPxqmSGPm/s1600/Partindo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi98vYXPpv-rd7_hduMfaB65cyZuOjQt_HHSj_0ViV7hbTllQt9Itd937WxwkGtcl7PsLsy6ekJ-nJp8lCVTmTpwlVcSUchcbf1wm_T87Iuhyphenhyphen-GzUUO1X33_IzV9XA7HB4uWHukPxqmSGPm/s400/Partindo.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="line-height: 150%;"><span style="color: #cc0000;">Quando abri a porta, ela já estava
partindo, calma e fria como sempre fora. Caminhava olhando para trás,
como se esperasse algum impedimento para sua fuga. Dava alguns passos
lentos e voltava a lançar um olhar longo e profundo na direção da
casa. Observando-a às escondidas, deixava-a partir pelo caminho
afora. Não poderia correr e gritar que ela parasse e, implorando que
ficasse, expressasse toda minha emoção através de longos e
carinhosos beijos em sua face, num gesto tão pueril quanto fraterno.
Nada passou de um tímido desejo, imaginando uma ação que eu jamais
seria capaz de realizar. Logo eu, que nunca demonstrei apego por
nenhuma criatura, por nenhum objeto que fosse. Ali, parado,
perscrutando meus próprios pensamentos, reconheci em mim, com uma
franqueza ímpar, a iniquidade do meu gesto. Misturada com a sensação
de natural impotência, uma lágrima rolou inconstante do meu rosto
como se fosse um apelo de perdão. Via-a afastando-se sempre mais de
mim, perdendo-se nas curvas do caminho, e eu continuava inamovível
em minhas fragilidades. A falta de profundidade e a cegueira para a
eternidade fora sempre a maior expressão das minhas
vulnerabilidades, mas, naquele momento, fora doloroso reconhecer.
Deixá-la partir solitária e muda na manhã fria, cortou-me o
coração. Vê-la partir diante da minha indiferença e fraqueza foi
uma dor que jamais esquecerei. Ela partiu. Até hoje, mantenho-me na
janela com os olhos atentos, esperando o milagroso momento de seu
retorno. Sei, porém, que ela nunca virá – e eu continuarei sem
saber se ainda vive ou se mantém-se andando naquele caminho sem fim
– e eu, eternamente incapaz de fazê-la deixar de seguir e
dizer-lhe que, a despeito destas fraquezas, tenho por ela um amor
infinito.</span></b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-77064281001825495012012-05-07T12:24:00.000-07:002012-05-07T12:25:02.071-07:00Um pé nos trinta<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo3u6alSf_ex-NMCouwd4bXiOG52o5EbepKDLY3DaJomsMXzPvjI5iJ05Xpqxgz8y5902onbx8GUX5W_6Z320c_OoK74Khaxfsztb7bY6iGvwQMTVfjAFH72o2ZwoJs8uPKBTSxYJLTqah/s1600/cabelosbrancos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo3u6alSf_ex-NMCouwd4bXiOG52o5EbepKDLY3DaJomsMXzPvjI5iJ05Xpqxgz8y5902onbx8GUX5W_6Z320c_OoK74Khaxfsztb7bY6iGvwQMTVfjAFH72o2ZwoJs8uPKBTSxYJLTqah/s400/cabelosbrancos.png" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: #c5000b; line-height: 150%;">Provoca-me certa angústia a
antecipação dos cabelos brancos antes da fase que tanto tememos: os
entas. Tudo bem que eu já estou na minha última etapa dos “inte”
e meus pés pulam, mesmo contra minha vontade, nos “inta”. A
juventude é assim – depois dos áureos dezoito ela se põe a
correr como em danação. Quando chegamos aqui, o desespero é uma
parte inevitável do processo, haja vista a necessidade de encarar a
vida com uma outra maturidade, que se ainda não temos, precisamos
buscar. Confesso que é a contragosto que lanço meu olhar no espelho
e me vejo assim pululando em cãs esbranquiçadas. Sei, porém, que
isso faz parte da mudança por qual passa o corpo no ritual
constante e enérgico da vida. Não que isso venha a sufocar a
existente mocidade verdejante e signifique a negação do seu status.
No entanto, sua presença vem como algo ameaçador se não estivermos
preparados para ela. Chegar aos trinta anos pode ser uma conquista ou
uma decepção – basta olhar para si mesmo e fazer as perguntas
básicas, as quais contemplam os ganhos espirituais, as conquistas
pessoais (em maturidade e moral também) e as realizações
profissionais. Além disso, pode-se olhar igualmente para o corpo e
perguntar se o físico contempla a idade. As afirmativas dessas
observações podem significar muito. Não tenho medo de ficar velho
nem de encarar as mudanças que a idade vai provocando – no
entanto, quero ter a consciência de que tanto o meu corpo quanto a
minha alma acompanham a maturidade desejada para entrar nesta fase.
Ainda tenho vinte e nove anos e sei que daqui a pouco estarei pisando
os “inta” com os dois pés. Meu anseio é, apenas, resistir às
exigências criadas por/para pessoas como eu. Afinal, o corpo pode
ser velho, mas a juventude é, também, um estado de espírito – e
este pode manter-se comigo até o dia que eu o desejar. Meus vividos
quase trinta anos foram de alegrias, bênçãos e dores necessárias
à construção da maturidade e do crescimento que fez a pessoa que
sou hoje. Obviamente, vivo com alguma nostalgia minhas reminiscências
e cultivo saudosismos de muitas épocas. Também arrependo-me de
alguns poucos erros/deslizes/transgressões (ou qualquer sinônimo
disso) cometidos em determinadas, mas tenho certeza que tudo foi
aprendizagem – e para mim aprendizagem, mesmo dolorosa enriquece a
existência. Carrego algumas marcas – as mesmas que expressam a
intensidade que vivi a vida até o dia de hoje.</b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342804454342634594.post-67787224556244825622012-05-04T13:00:00.001-07:002012-05-04T13:09:41.339-07:00A música e a vida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs10J3nm_v7jeN3UNpuYHJzPX6sXdDk1xaEiY8HMseDIYR_2jOGupJY2jmpXnHubuiWeARRohF8L0hVh2AiPAUfYAUnKYox4ED-yeEqxoSDX1frFm4ZUP-P0SFIHbibSGSj3xw0urb8H7j/s1600/musica.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /><img border="0" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs10J3nm_v7jeN3UNpuYHJzPX6sXdDk1xaEiY8HMseDIYR_2jOGupJY2jmpXnHubuiWeARRohF8L0hVh2AiPAUfYAUnKYox4ED-yeEqxoSDX1frFm4ZUP-P0SFIHbibSGSj3xw0urb8H7j/s400/musica.png" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<b style="color: #c5000b; font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Sempre ouvi
dizer, principalmente pelas pessoas que estudam ou trabalham com
música, que ela está presente em todas as ocasiões da vida –
desde o nascimento até a morte. Se observarmos direitinho, é
exatamente assim que acontece. Eu mesmo sempre me recordo de momentos
quando toca uma música específica. Tem músicas que me lembram da
infância; da adolescência; das farras em casa com a família; das
brigas com irmãos; das festas de rua; da fase das descobertas; das
que foram pano de fundo para os pequenos romances; daquelas que me
consolaram nos momentos de desesperos e dores; das alegrias mil que
já vivi nessa vida; de uma viagem; de uma amizade muito importante;
de alguém que bateu na porta e ofertou um sorriso; da paquera na
rua; e uma emoção que bate forte. A música tem o poder de
despertar em mim (ou em nós) as mais sublimes sensações – de
prazeres e dores. Neste exato instante, estou revivendo, por meio de
um disco que toca, alguns sentimentos de outrora. Confesso, me sinto
muito contente por isso. São tantas as canções que permeiam minha
mente e remexem os meus sentidos. Tenho certeza que, assim como em
mim, a música acompanha cada fase das outras pessoas. Por isso,
pergunto: o que seria da vida sem a música, sem um sinal sonoro
próprio para alegrar, entristecer, confirmar, confortar ou apenas
confirmar a existência de cada um? Viva a música!!! Viva a vida!!!</b></div>Josafá Gomeshttp://www.blogger.com/profile/13571136294515113398noreply@blogger.com0