Sobreposto na estante da sala, mantinha-se juntamente com outras dezenas de títulos escritos em caixa alta berrando um “me leia”. Ele, como se estivesse ainda se adaptando ao novo ambiente, continuava ali, recostado timidamente no meio de todos aqueles estranhos companheiros. Percebera que estava começando por existir naquele mundo que a partir daquele momento, também era seu. Discretamente, com as orelhas ainda na posição original, sem marcas de dedos, com a capa ainda intacta, não esboçava qualquer pedido. Nada era urgente. Estava ali, existindo aos poucos, silenciosamente. Escrito em fontes com serifas, proporcionava ao leitor maior conforto. O papel fora escolhido para ser o melhor – um papel tem que cumprir bem sua missão e existir eternamente na memória vegetal, afinal toda missão deve ser cumprida plenamente. O papel polén 90g cumpriria a sua, a de trazer à luz letras carregadas de significações. Seu miolo fora projetado para ficar no centro de duas capas e orelhas bem feitas e bem escritas. Era a exposição de um sonho verdadeiramente construído à mão. Entre capas, o miolo gritava emoções dos infinitos eus das suas personagens simples e compostas. O amarelado de suas páginas e das capas regozijava-se como a aurora de um sonho novo e de uma esperança que vem anunciar a concretização do simples fato de ser livro na estante do seu autor – se esparramando na alegria de um projeto concretizado. Ser livro é assim: é estar na estante e nas mãos de um leitor que aos poucos se eterniza entre as palavras e as melopeias que só a alegria de publicar um livro produz.
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