Comum

Os dias são tão comuns. De manhã cedo, John Lennon abre o portão e deseja que eu tenha um bom dia. Cabral mostra os mapas dos descobrimentos, insistindo que eu bata as asas e alce voo para outras paragens. Pessoa declama um poema na sala enquanto Anita pinta, nas paredes, as cenas da minha infância e me faz chorar desesperadamente. Dostoiévski descreve, perfeitamente, minhas reminiscências, e alaga meu recinto de nostalgias e saudades. No teto, a paisagem de Dalí me leva às mesmas contemplações onde realidade e ficção se amálgama em ideias e pensamentos, confundindo percepções e sentidos. Martins bombardeia-me com epítetos e melopeias de suas novas construções e eu, derretendo-me copiosamente, lanço suspiros fatigados de inúmeras noites sem sono – é o sonho transformando em rochas todas as minhas aquiescências. É a luminosidade perturbadora do cotidiano que me mantém estático – tão estático quanto as minhas emoções.